Meus olhos se abriram sob
a luz dourada do sol, uma poça de água suja molha meu corpo, deixando-o meio
grudento.
Sombras encobrem minha
visão.
Pontapés e chutes acertam
meu corpo e me ferem, abrindo feridas antigas e fazendo novos machucados; os
pontapés fortes feitos por homens calçando coturnos de couro e com bicos de
ferro impulsionando meu corpo magro para os lados enquanto me mantenho inerte
no chão de pedra das ruas.
– Seu merda! – gritou
alguém.
O suor escorria pelo corpo
fazendo meu corpo todo arder como brasa em manchas rubras de sangue.
E então ouço:
– Vamos seus preguiçosos, o
chefe está chamando!
Um último chute me acerta
o queixo me fazendo desmaiar.
A visão ainda turva vai
normalizando aos poucos. Estou no que parece ser um armazém velho, abandonado.
Caixotes de madeira por todos os lados, tudo escuro e um homem sentado em um
deles.
– Então você sobreviveu… – disse o homem suspendendo uma das sobrancelhas e esboçando um leve sorriso no
canto dos lábios.
– Onde estou? Quem é você?
– Logo descobrirá. Tudo ao
seu tempo, garoto.
A cabeça doía muito, mas
ao que parece fui medicado e cuidado. Do meu lado há uma tigela com alguma
papa, uma espécie mingau, talvez.
O portão se abriu, a luz
invadiu rapidamente o galpão escuro e por ele entraram três homens.
– Aí, chefe! O garoto
acordou - gritou o homem que estava sentado na caixa.
Um homem magro, com óculos
escuros e bem vestido abriu um sorriso dourado. Era Zalman, o maior gangster
vivo.
Mas o que ele quer comigo?
Só Deus sabe.
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